fuera de blog

El blog terminó pero aquí les dejo el link del nuevo. Gracias y los espero.

Epilogueando

I.- Hace poco escribí algo acerca de lo que me impulsaba a bloguear y ahora, que los posts se van espaciando cada vez más, como las estaciones de ferrocarril cuando se viaja al interior, siento que el tren va entrando a vía muerta.
"Vía muerta", ¡queda horrible!. Digamos mejor "punta de rieles", que transmite la idea de bajarse y seguir viajando por otro medio, o de extender el ramal. No es que se me hayan pasado las ganas de volcar cosas por aquí, ando simplemente con otras prioridades, algunas bellas y otras no, en una sucesión de tranquilidades y crispaciones, y se torna cada vez más azaroso que coincidan el momento y las ganas, que se acaban de encontrar en este momento como dos amigos que hace rato que no se veían.
Como sugiero en el post inmediatamente anterior, lo que más importa es el contacto con otros, no por virtual y parcial menos profundo que muchos reales, diarios, rutinarios. Por eso seguramente seguiré recorriendo otros blogs, comentando e importunando como de costumbre, por ahora no puedo evitar ser parroquiano de este café, no quiero dejar de serlo, realmente me gusta "escuchar qué tiene para decir gente muy especial que he encontrado por allí" como ya he dicho en otra ocasión.
No estoy cerrando el blog, está empezando a cerrarse el círculo, a completarse su idea general, estoy como Cáleb antes de morir. No estoy cerrando el blog, pero tal vez la casa se esté desmoronando al fin, y entonces se podrá ver en la medianera cada cuadrícula, cada post, cada pieza, y quedará a la luz el inmenso dibujo concluido.

II.- Cáleb es, esencialmente, incapaz de matar a alguien. "Mierda que estabas calzado", dijo examinando el fusil del hombre que yacía inconsciente por los golpes. Comprendió que estaban decididos a matarlo y sacó su 38, apuntó a la cabeza y disparó una vez.

III.- Tendría que cortarme el pelo, ya presenta este aspecto, un poco más oscuro, realmente no combina con el saco y la corbata.

IV.- Mi caligrafía se ha tornado tan atroz que a veces no entiendo lo que he escrito. Pero no sólo es porque el teclado desplazó a la birome. Creo que la facultad fue la primera en destrozar mi letra, que ya bastante espantosa era, al obligarme a escribir rápido.

V.- La esquina de Antequera y Mompox está en Constitución, a una cuadra de las Avenidas Garay y Entre Ríos. No tiene nada que ver con lo que la rodea, es casi un cruce entre dos cortadas. Oasis espantoso en el medio del espanto, tiene sin embargo una rara belleza, digna de ver sólo a la luz del día. No pasar de noche.

VI.- Negrita, te amo, te adoro, te necesito. Y sos bellísima.

llueve

I.- Qué bien
me hubiera
venido
internet en mi
adolescencia...

II.- Entonces alguien me hizo recordar esto, lo busqué y lo pegué:

LEJANÍA
Mi ser henchido de barcos blancos.
Mi ser reventando sentires.
Toda yo bajo las reminiscencias de tus ojos.
Quiero destruir la picazón de tus pestañas.
Quiero rehuir la inquietud de tus labios.
Porqué tu visión fantasmagórica redondea los cálices de estas horas?
(Alejandra Pizarnik)

III.- Y esto también:


"...En medio de una escaramuza, el brillante uniforme del general atraía la mirada. Mi padre lo volteó de un balazo mientras sus huestes sucumbían por las cargas y la sed. Y deseando con locura su uniforme, se precipitó sobre el general, a despojárselo. Su cuerpo inmóvil cedía dócilmente. Ya casi desnudo, mi padre quedó bizco de repente. ¡Un anillo magnifico destellaba en su mano! En el apuro de tenerlo, le cortó el dedo de un hachazo. Fue un ¡ay! horrible. El general, nada más que herido, simulaba la muerte por salvarse... ¡Pero la muerte vino sin piedad! Y mientras milicos y gauchos arreaban prisioneros, Mi padre le hundió la daga en el corazón; la revolvió como una bombilla en el mate. Y ufano del anillo y la chaqueta, galopó sobre cadáveres a dirigir la columna derrotada". (Juan Filloy, Aquende).

vieja

Fue antes de que se volviera común tratar de "vieja" a un hombre; es curioso como el lenguaje delictivo, restringido, jergal, poco a poco se generaliza y luego desaparece. El tema es que el guacho que ya sabés trataba al otro de "vieja" evitando útilmente la mención de cualquier otro nombre o apodo y mi ignorancia y la cara ya hecha mierda del otro, con su mirada de muerto, me hizo pensar que "La Vieja" era su apodo. El otro todavía no había estado preso, pero "La Vieja" ya había estado en un correccional y supongo que allí habrán comenzado esas pesadillas que lo invadían y esa mirada fría, colgada, que le aparecía con frecuencia, súbitamente. Y ahora se había mandado esa terrible cagada de las que no se perdonan, y lo teníamos con Cáleb, frente a nosotros. Cáleb y yo nos habíamos acostumbrado también a evitar nombres y nos tratábamos de "vieja". Cáleb le puso el 38 en la cabeza y "La Vieja" no pareció inmutarse, "¡no!" dije casi gritando y "La Vieja" me miró con esos ojos de muerto. Sería bueno tener una perilla en la cabeza y elegir qué recordar, qué olvidar. Entonces saqué la 9, apunté a la cara y disparé. Cayó boca arriba y le reventé la cabeza a tiros.


A propósito:

I.- "Caín dijo después a su hermano: 'vamos al campo'. Y cuando estuvieron en el campo, Caín se lanzó contra Abel y lo mató... Entonces Yahvé le dijo: '¿Qué has hecho? Habla la sangre de tu hermano y desde la tierra grita hasta mí. Por lo tanto, maldito serás, y vivirás lejos de este suelo fértil que se ha abierto para recibir la sangre de tu hermano, que tu mano derramó'" (Ge 4,8-11).

II.- "...si no perdonan las ofensas de los hombres, tampoco el Padre los perdonará a ustedes" (Mt 6,15).

III.- "Desde que Zeus, padre de los Olímpicos, ocultando la luz del sol brillante, hizo de la noche el mediodía todo es esperable y nada hay que un conjuro aleje o pueda sorprendernos. Desde entonces, un luctuoso temor llegó a los hombres: todo es creíble y nada inesperable" (Arquíloco, s. VII AC).

IV.- "'Estoy en dificultades
porque tengo un cuerpo
y es mísero.
Cuando me falte,
¿qué dificultades podría tener?'

Pero sólo pensamientos
como tantos, un irse anticipando
al morir y la muerte,
a la sorpresa del miedo
de morir y la muerte"

(Alberto Girri, "Pero sólo son pensamientos").

diez años

Negrita, ojos verdes, te amo. Ya son diez años juntos y algunos más de amor. Estamos locos, corremos de acá para allá, dormimos poco. Negrita, pecosa, sos mi vida. Los chicos no nos dejan dormir, me voy lejos por laburo y estando solo en el hotel, tranquilo, cómodo, no puedo dormir porque me faltás, porque me faltan y sólo quiero el avión que me lleve de vuelta. Negrita, qué fuerza ponés en todo, te amo, te admiro, me hacés feliz. Estoy loco, me siento cargado con una mochila de adoquines, con sogas en las manos y en los pies, arrastrando piedras, pero sigo mirando el cielo, buscando constelaciones, y vos siempre mirando el horizonte... paremos, Negrita. Paremos un ratito nada más, mirame a los ojos, clavame esos dos solazos verdes, feliz aniversario, Negrita, mi Amor.

El desafío

Este no es el lugar donde todo fue creado, es otro lugar. Otros lugares también fueron creados que no son donde todo fue creado y de uno de esos lugares cruzando el mar vinieron a desafiar a los hombres. Pero los hombres no aceptaron y se fueron de noche. Se fueron con sus mujeres y sus niños y llevaron también sus animales. Y cuando llegó el día se vio que los hombres se habían ido y llevado a sus mujeres y sus niños y sus animales. Y los que vinieron del otro lugar fueron a buscarlos por toda la tierra hasta llegar al otro mar donde se oculta el Sol. Buscaban durante el día en las selvas, las playas, las montañas, las praderas, pero de noche encendías fogatas y no dormían, se quedaban junto a las fogatas y no miraban la oscuridad. Hasta que tuvieron que dormir y dormían de día porque temían la noche y de noche se quedaban junto a las fogatas. Pero los sacerdotes de los hombres no veían en esos tiempos los tiempos que vendrían, sólo veían los tiempos que pasaron y así es como sabían que había otros lugares que habían sido creados pero no sabían que vendrían a desafiarlos. Y sabían que se había creado el lugar donde no podían encontrarlos pero no sabían si vencerían y esperaron el momento. Y los que vinieron del mar no dormían en las noches y de día se turnaban para dormir y los hombres mataron primero a los que estaban dormidos y cuando llegaron los que habían ido a buscarlos lucharon y los hombres vencieron pero murieron muchos y esos son los hombres de los que venimos los que vivimos ahora en este lugar.

A propósito:

I.-

Si están o no habitados Marte, Venus y Júpiter,
es una duda torpe que no has de mantener.
Este globo terráqueo (planeta nada ilustre)
se vanagloria, empero, de muchos habitantes:

¿Por qué no los tendrían, Elbiamor, los demás?
¿Que les falta una atmósfera de oxígeno?
Respirarán fotones o electrones...

¿Que no tienen ganados ni trigales?
Almorzarán sus cobres y amatistas...

Sus almas racionales bien podrían tener
un soporte de cuarzo, sin violentar la lógica.

¿Por qué han de ser iguales a nosotros?
La posibilidad es infinita
y el Divino Alfarero no se repite nunca...

(Leopoldo Marechal)

II.-

"-Tu nuera y los nietos te extrañarán -iba diciéndole-. Te mirarán a la cara y creerán que no eres tú. Se les afigurará que te ha comido el coyote cuando te vean con esa cara tan llena de boquetes por tanto tiro de gracia como te dieron".

(Juan Rulfo).

III.-

Beberemos en el cráneo del traidor
Con sus dientes haremos un collar
Con su piel haremos un tambor
De sus huesos haremos flautas
Y después bailaremos.

(Poesía quechua)

Hemingway, Melquisedec, Pancho Ibáñez y Cáleb

I.- Estuve releyendo El viejo y el mar. No es mi intención ponerme en actitud de crítico literario, simplemente se me cruzan por la cabeza algunas ideas y no tengo a quién decírselas más que a quienes hayan llegado, por lo menos, a leer hasta este punto. Me causó la misma impresión que la de mi lectura adolescente: se podría haber escrito en menos páginas; empieza bien, se pone pesado y vuelve a ponerse bueno al final. Y otra, a la luz de un dato que entonces ignoraba: si la historia fue real o, por lo menos, se la contaron al autor como verídica, el usualmente sostenido gran aporte de éste a la Literatura me parece cada vez menos relevante. Mis últimas lecturas, todas relecturas, estaban pasando por Borges y Cortázar, creo que eso influye en que Hemingway no me parezca genial (qué maravilla Rulfo, le alcanzó con escribir tan poco para trascender). Tal vez se suma a ello que mis conocimientos no alcanzan para disfrutarlo en su idioma original. Agrego que la vida y personalidad de Hemingway no me parecen atrayentes. En suma, la historia del viejo pescador cubano me parece fantástica, relumbrosa y llena de significados... ¡pero no es de aquél! Un dato que ignoraba: la habría plasmado antes en un cuento, mas no tengo suficientes ganas como para buscarlo y leerlo. Es cierto que Los asesinos me gusta mucho, el ejemplo típico de ocultar lo esencial. Pero no me cierra que le adjudiquen tanto a este hombre el tema del iceberg, leamos por ejemplo lo siguiente, escrito algunos milenios antes.

II.- "Cuando Abram venía de vuelta, después de derrotar a Codorlamor y sus aliados, les salió al encuentro el rey de Sodoma, en el valle de Save (que es ahora el valle del Rey). Entonces Melquisedec, rey de Salem, trajo pan y vino, pues era sacerdote del Dios Altísimo. Melquisedec bendijo a Abram, diciendo: ‘Abram, bendito seas del Dios Altísimo, creador del cielo y de la tierra. Y bendito sea el Dios Altísimo, porque puso a tus enemigos en tus manos’. Y Abram le dio la décima parte de todo lo que llevaba" (Génesis 14, 17-20).

Melquisedec es un misterioso personaje de aparición única y sorpresiva, rey de un lugar ignorado, rey y sacerdote en una época donde ambas condiciones simultáneas no se daban, ofreciendo pan y vino en una simbología ajena al momento histórico. Lo esencial suele ocultarse al escribir casi desde que se escribe. Y a veces se revela.

III.- ¿Y de dónde surgió todo esto? "Todo tiene que ver con todo" (Ibáñez). A El viejo y el mar lo releí de casualidad, porque lo vi en casa de mis viejos. La historia del eclipse de dos posts más abajo también me parece hermosa; es decir, no como está escrita, sino la historia en sí, que es real, que me pasó: me encanta la anécdota. En ese estado de cosas, de pensar en la saga de Caleb a ir a releer Los asesinos, hay un solo paso. Y Melquisedec... de una u otra forma se aparece siempre.

IV.- Caleb es, esencialmente, incapaz de matar a alguien. "Mierda que estabas calzado", dijo examinando el fusil del hombre que yacía inconsciente por los golpes. Comprendió que estaban decididos a matarlo y sacó su 38, apuntó a la cabeza y disparó una vez.

V.- Sin embargo, qué bueno esto:

"Hablaban del mar como de un contendiente o un lugar, o incluso un enemigo. Pero el viejo lo concebía siempre como perteneciente al género femenino y como algo que otorgaba o negaba grandes favores, y si hacía cosas perversas y terribles era porque no podía evitarlo. La luna, pensaba, le afectaba igual que a una mujer".
...
"El pez es también mi amigo. Jamás he visto ni oído de un pez así. Pero tengo que matarlo. Me alegro que no tengamos que tratar de matar las estrellas. Imagínate que cada día uno tuviera que matar la luna. La luna se escapa. ¡Imagínate que uno tuviera que matar diariamente el sol! Nacimos con suerte".
...
"Debiste haber traído muchas cosas. Pero no las has traído, viejo. Ahora no es momento de pensar lo que no tienes. Piensa en lo que puedes hacer con lo que hay".
...
"Ojalá no tenga que volver a pelear. Ojalá, ojalá que no tenga que volver a pelear".

(Ernest Hemingway, El viejo y el mar).

Por qué blogueo.

Hace algún tiempo tenía ganas de escribir algo acerca de por qué blogueo y el post anterior me da ocasión para ello.

Tratándose de blogs, leo más de lo que comento y comento más de lo que posteo, supongo que a la mayoría les pasará lo mismo. Y más allá de que hay gran variedad de estilos y finalidades en los blogs, como técnicos, periodísticos, políticos, artísticos, sociales, personales, todos buscan lograr una comunicación. Ya sea para enseñar, informar, buscar algún rédito económico o político (que lamentablemente suele ser lo mismo), expresarse en forma artística, encontrar sexo, amor, amistad, divertirse, hinchar las pelotas, lo que fuere.

En mi caso, lo veo claro en el post anterior. Es una anécdota real que me encanta y que me sucedió hace poco más de diez años; hace poco la recordé y la escribí de un tirón, espero no haberla malogrado demasiado. Sin embargo, apenas la he contado a unas tres o cuatro personas.

Y es que aun cuando se trata de una anécdota que me encanta, creo que a casi ningún conocido le interesaría realmente escucharla. Puedo salir con mis amigos a tomar una cerveza, o hablar con compañeros de trabajo, o estar con familiares, puedo disfrutar todo ello, pero no veo que valga la pena contárselas. Según el ámbito, el interés va a estar dirigido a la minuciosa descripción de una jugada de fútbol, o a una aventura urbanamente peligrosa, o amorosa, o de putas, o escandalosa, o de viajes lejanos...

No puedo traicionar a mi bonita anécdota, de manera que al concluir se encuentre con caras interrogando "¿Y? ". Pobrecita, se marchitaría pensando que no tiene final...

Me gustaría tener tiempo para ir al club, ser parroquiano de un bar, parar en una esquina, si es posible de tierra, tener grupos de amigos en distintos ámbitos, tocar la guitarra, leer más, escribir, pintar, viajar... Y por qué no, dormir más, mucho más. Pero no tengo demasiado tiempo. Los momentos que el trabajo me deja de salud mental trato de disfrutar de mis chicos, trato de disfrutar mi amor (Negrita, rebelde, te amo, sos una belleza, escucharte es sentir, pensarte es estremecerse, mirarte es soñar, hacés de mi vida algo maravilloso, por vos soy feliz).

¿Entonces?

¿Y?

Entonces esto:

Pasa que necesito tener a quiénes contarle mi historia de soles mordidos.

Y también necesito escuchar qué tiene para decir gente muy especial que he encontrado por allí.

Por eso tengo un blog. Y por eso lo fui armando de a poquito y se lo regalé un día a mi Negrita linkeándoselo en un mail.

Por eso es que tengo un blog, no sé ustedes. Bah, un poquito creo que sí.

A propósito: "Hubo en un siglo un día que duró muchos siglos" (Miguel Angel Asturias, Leyendas de Guatemala).

cámara oscura

Habrá sido hace poco más de diez años. Todavía era soltero, no sé si ya estaba de novio, pero seguramente ya estaba enamorado de ella.
En el fondo de la que era mi casa, mirábamos con mi viejo el eclipse de sol a través de un par de radiografías encimadas: se distinguía el disco solar con la pequeña mordida de la luna. Era un eclipse parcial, pero de bastante importancia para nuestra latitud. Si bien faltaba poco para el punto máximo, ya era tarde y debía ir a trabajar, por lo que fui a tomar el colectivo. Cuando llegué a la estación, pude sentir que todo se veía ligeramente gris, como si el sol apenas se hubiera visto perturbado por alguna nube leve. Pero no había nubes y, pese al calor, una ligera brisa fresca corrió de pronto. Miraba a la gente, pero nadie parecía percibir algo fuera de lo común. Ya sentado en el tren, junto a una ventanilla del lado del sol, apretando el pulgar y el índice de la mano derecha, formaba un pequeño orificio como el de una cámara oscura, y variando su tamaño y la distancia focal hasta mi antebrazo izquierdo, al encontrar la combinación adecuada proyectaba en éste un pequeñísimo disco solar y allí se dejaba ver, ínfima, la mordida de la luna.
Al bajar en Constitución caminé por el andén, todo a lo largo de éste ya que solía viajar en el último vagón, maravillado por la luz de la mañana colándose por el techo de chapa, hierro y vidrio, volcando dorados prismas polvorientos.
Y la infinidad de agujeros de las chapas proyectaba en el piso del andén millares de discos solares, con sus pequeñas mordidas, mientras yo seguía caminando lentamente, retardando el momento, caminando entre soles mordidos, caminando sonriendo entre eclipses, junto a miles de personas que no advertían nada.

último intento

En realidad, no se ha resuelto el tema, ya que nadie, nadie, NADIE, pero nadie, qué digo nadie, nadies, me ha podido decir si leyó en algún lado algo parecido a mi contestación a Marian, que decía: "Qué problema, los círculos. El lápiz empieza entusiasmado, tomando con gracia la curva sin fin, empezando luego a dudar, a corregirse, hasta llegar donde empezó, indefectiblemente en ángulo, quedándonos una bonita lágrima. O una gota de lluvia...". Repito entonces: ¿Alguien leyó algo similar a esto en algún lado????

Ajolote

La situación es la siguiente: el 31 de mayo escribí un post, lo titulé Círculos, lo engarcé con un par de posts anteriores. Pasa por el blog Marian, dejando un comment, se lo contesto, y comenta luego Emma haciendo una alusión a una cita de Kundera. Interpreto que se refiere a alquien que comentó, busco, no entiendo, le contesto para que me explique. Luego "veo" que mi primera contestación a Marian la leí antes, en algún lado. Mmmm... creo que sí, ¡claro! eso de la lágrima me parece que lo vi antes en algún lado. Conecto con lo que dijo Emma, vuelvo a comentar, seguramente me traicionó don Milan, cuyos párrafos apenas he transitado. Paso por el blog de Emma, ahora pesco que no, que ella se refería a una cita de un post anterior de ella, con una frase que me había tocado. Entonces, la pregunta es: ¿alguien recuerda haber leído antes eso de pretender dibujar un círculo y lograr sólo una lágrima? Almas caritativas y memoriosas, pasad por los comments del post anterior, ilústrenme, no me dejen en el desconcierto.
Viene a cuento: alguna vez busqué en los diarios de la semana una noticia que me interesó y que dejé para leer después. Ante mi desconcierto, la búsqueda fue infructuosa. Al tiempo, un dato me hizo recordar un sueño y me di cuenta de que la noticia que buscaba formaba parte de mi sueño, comprendí que nunca la iba a poder encontrar. La situación que hoy me ocupa, ¿será análoga a ésta? ¿O a aquella ocasión en que tuve que hacer cálculos laboriosos para recordar no sólo el día y el mes, sino también el AÑO en el que estaba? (Juro que estaba sobrio) Todo aporte que me ayude a esclarecer esto será profundamente agradecido. A un paso de la locura, Ferchu.

círculos

Pobre Cáleb, primero lo mato debajo de unos tristes escombros, después mato a su "autor"... Creo que Cáleb hubiera preferido una muerte gloriosa. Jordi no sé. Fer seguramente preferiría que la muerte lo alcance dormido, sin darse cuenta. Y yo, preferiría vivir un par de milenios. Supongo, no sé, por el momento me encuentran aquí o allá.


Y me voy a releer esto, que viene a cuento.

azulejos y cerámicas

Un poco más calmado, Cáleb miró a un lado y otro del pasillo, entró al baño de azulejos celestes en las paredes y pisos de cerámica de color ladrillo y se dirigió al mingitorio de la derecha. Los gabinetes de los retretes quedaron a su espalda cuando vio a dos operarios en cuclillas junto a ellos, con una caja de herramientas metálica sobre una pequeña montaña de escombros. "Pasame la widia", dijo uno. Cáleb giró y le pateó brutalmente la cabeza, que golpeó contra la pared y comenzó a patear sistemáticamente al otro, en las costillas, en la boca, en el abdomen, repitiendo en voz baja: "Tomá la bidia, acá tenés la bidia". Levantó las Taurus que los hombres no alcanzaron a usar; "qué basura", dijo mientras las tiraba por el ventilete de vidrio esmerilado al hueco de aire y luz. Pensó que orinar a los hombres ahora casi inconscientes sería un mensaje adecuado. Cuando dejó el baño pensó que cada vez tenía menos descanso y recordó sonriendo que la espantosa combinación de azulejos celestes y cerámicas ladrillo era la que hubiera elegido de niño.

jammin'

Cuando Cáleb se enteró de que iban a demoler el viejo edificio abandonado, comenzó a visitarlo a diario. Entraba en él, sorteando las maderas que clausuraban la puerta, cargado de paquetes, papeles, pinceles. Se lo veía luego en el bar de enfrente, siempre junto a la ventana, haciendo cálculos, trazando líneas con ayuda de una escuadra. Un día desapareció, hasta que lo encontraron en el edificio, bajo el tirante y los escombros que le ocasionaron la muerte. Y cuando al fin llegó el tiempo de la demolición quedaron, en la pared medianera con la fábrica contigua, atravesando la cuadrícula de diversos colores determinada por el gusto de los ocupantes de cada departamento, las líneas negras del inmenso dibujo inconcluso.


Mejor leamos a César Vallejo:

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamas como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…


Ain't no rules, ain't no vow, we can do it anyhow (Bob Marley)

El calefón, el mate y el tambor

Sentada en la cocina, la mujer miró con indiferencia los gestos habituales de Cáleb, que se paseaba nervioso de un lado a otro: prender el cigarrillo en el piloto del calefón, apagar el pucho en la yerba del mate ya abandonado, dejándolo clavado junto a la bombilla, agacharse para mirar por la ventana a cada momento.
—¿No te vestís? –le preguntó al fin Cáleb al oído.
—No –contestó la mujer–, voy a ver si duermo un poquito más.
Se besaron y él tomó el 38 de la mesa de fórmica. Ella se puso la bata y se fue a acostar. Miró el techo, oyó a Cáleb salir del departamento, cerró los ojos y estuvo un largo rato así, quieta, tranquila, escuchando.


Lectura para un día como hoy:

A una razón
Un golpe de tu dedo en el tambor descarga todos los sonidos e
inicia la nueva armonía.
Un paso tuyo es la recluta de nuevos hombres y su toque de
marcha.
Tu cabeza se vuelve: ¡el nuevo amor! Tu cabeza se vuelve, —
¡el nuevo amor!
«Modifica nuestros destinos, acrisola las plagas, empezando por
el tiempo», te cantan estos niños. «Alza en cualquier sitio la
sustancia de nuestras fortunas y de nuestros deseos», te suplican.
Tú, llegada desde siempre, te irás por donde sea.
(Rimbaud – Iluminaciones)

Basta de Pandora, muy lindo su roce con lo aleatorio, pero le falta la opción del silencio, que es la que elijo ahora. Me hizo acordar un programa que había en Radio Universidad de La Plata, una AM que ni sé si existe todavía. Se llamaba "Té para mil" y era puramente musical. Te pasaban como dos horas de música sin decirte qué era, y después el locutor con voz monocorde te tiraba la sarta de obras difundidas. La música era tan variada que coexistía, por ejemplo, un movimiento de una sinfonía de Mozart con un tema de los Sex Pistols o una chacarera de Chazarreta.
Era casi perfecto para mi gusto, tan variado como el del programa, aunque el mío se va disparando por obsesiones, cada vez más cortas. Repaso las de los últimos meses: Marley, Bach, Beethoven, Pink Floyd, Metallica, Peteco Carabajal, Schoemberg, Nirvana, Sixto Palavecino, Troilo con Rufino, Korn, El Reloj, Slayer, Tribalistas, Adriana Calcanhotto, Beatles... ahora el silencio.

diez minutos escribiendo

y hoy le dije a mi amor negrita cada vez te veo más linda y yo me siento cada vez más arruinado y ella que me dice que no que cada vez le gusto más que está cada vez más enamorada y así lo siento cada vez cada vez cada vez lo cierto es que son casi diez años y realmente estoy más enamorado que nunca y la noche de ayer fue mágica otra noche mágica y ahora fue hasta el shopping y yo escribiendo y los chicos por arriba por abajo no hagas eso otro fin de semana adentro me estoy enfermando seguido puede ser que el trabajo me esté consumiendo de esta forma puede ser que me esté afectando tanto pero estoy eligiendo el momento mejor dicho o mejor escrito estoy esperando el momento para un cambio otra vez a quemar naves cada vez en forma más inconsciente como castellano a la conquista del nuevo mundo qué me importa si tengo estas bellezas por arriba por abajo no hagas eso qué me importa si te tengo negrita mi amor

botella al mar

Un solo post de los que aquí laten es una botella al mar, aguardando ese comentario. Y se quedó solito, cero comments, café frío, mate lavado, paraguas olvidado, esperando que pases...

pandora

No me siento muy bien, así que anduve dando vueltas por infinidad de blogs dejando comentarios como sicópata con ametralladora. Encima estoy enganchadísimo con Pandora (ahora suena Pink Floyd, A sacerful of secrets) así que cero aire libre. Encontré una agenda del 98 y es extraño querer pensar y rearmar los momentos que uno vivió y escribió alguna cosa, tal vez en un colectivo, en la facu, vaya a saber dónde. Por ejemplo, en una hoja encuentro escrito con tinta roja: "Ansío vivir un mundo diferente, un cambio tan marcado como el de despertar un día en otra era geológica, pero nuestra vida es demasiado limitada si la comparamos con nuestros conocimientos. Es más corta desde que sabemos hace cuántos millones de años se solidificó esta o aquella roca y conocemos con humana precisión la edad de este fósil. Ante la experiencia de visitar un bosque paleolítico empalidecen los cambios que hemos vivido, parecen simples cambios de dirección del viento en nuestro corto viaje. Dictaduras y democracias marcando a fuego nuestras vidas, la tormenta feroz del odio, la tortura y la muerte, nos parecen gigantescas erupciones, inmensos cataclismos, fallas que dividen limpiamente enormes bloques continentales. Pero la sonrisa de mi hija que recién hoy es capaz de agarrar y quitarse el pañuelo con el que le cubrí el rostro me hace sentir como un lecho marino, recibiendo continuamente sedimentos, con la tranquila felicidad de su futuro pétreo".
Siete años pasaron y no puedo asegurar cómo me sentía en ese momento, aunque haya mencionado una "tranquila felicidad". Hoy tengo otras angustias, y pasé varios cataclismos desde entonces, pero también tengo otro bebé al cual taparle la cara con un pañuelo para que se la saque sonriendo con sus cuatro dientes. Es raro ver apuntes viejos, están escritos por alguien que era uno y que ya no lo es, uno se reconoce y se desconoce. Un poco más arriba de la misma hoja escribí: "El tipo no tiraba sus agendas viejas, en las que anotaba datos aparentemente superfluos". Y acá estoy, mirando esta vieja agenda (ahora en Pandora suena Metallica, Seek and destroy, hora de visitar blogs ajenos).

pizarnik

Te estuve releyendo y, más que el horror de Erzébet, más que la angustia de sus víctimas, siento la angustia de tu angustia, Alejandra.

Carassius

No sé si decirle el carassius de mi hija, ya que yo soy el que lo alimenta, le cambia el agua, le limpia la pecera, lo cura, todas tareas que realmente me embolan sobremanera, hasta creo que debo ser el único que le da bola, pero sí, digámosle el carassius de mi hija, que al fin y al cabo ha sido la que quiso que viviera con nosotros, la que le puso su nombre, a él y a su difunto ex compañero de pecera, cuya muerte no causó la más mínima lágrima en sus ojitos azules y sólo produjo mi pesadumbre de darle la supuestamente triste noticia, que asimiló imperturbable, haciéndome sentir un pelotudo al pensar la posibilidad de reemplazar el pez por otro similar en lugar de decirle que se cagó muriendo, pero por lo menos se preocupó de preguntar si le di una digna sepultura, claro, mi amor, lo enterré en el parque de abajo, tal vez si le hubiera dicho que en realidad lo tiré a la basura habría sido mejor, porque al fin y al cabo qué clase de sepulturero soy si no me acuerdo el lugar exacto donde lo inhumé, el tema es que al sobreviviente se le da ahora por dormir, o descansar, o simplemente estar, qué se yo, flotando panza arriba cerca de la superficie, las primeras veces pensé que había crepado, pero veo que no, que hace la de Snoopy, no sé si consultar un ictiólogo, un veterinario o un psicólogo para mí.


Lectura para un día como hoy:


"Años de soledad le habían enseñado que los días, en la memoria, tienden a ser iguales, pero que no hay un día, ni siquiera de cárcel o de hospital, que no traiga sorpresas, que no sea al trasluz una red de mínimas sorpresas. En otras reclusiones había cedido a la tentación de contar los días y las horas, pero esta reclusión era distinta, porque no tenía término...".

La Espera (Borges)

Aquí hay varios cuentos y poemas de Borges para ver on line:
http://borges.netfirm.com/